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La mort

LA MORT NonElle ne vient pas comme on le croit ;Il y a, semée au travers La face pure d’un Père qui souritQui tant de fois vous a touché à l’épauleEt soulevé aux heures noires.Sa face de tendresse qui dit :« Mon Bleuet d’enfantQue je me le cueilleEt me...

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La pommière...

Je suis l’arbre transplanté dans les jardins d’eau A chaque saison Voici mes fruits Mon feuillage est vivant tout ce que je donne est bon Ps. 1/3 « Il arrive que (…) nous changions notre impuissance à communiquer en agressivité contre nous-mêmes : « C’est...

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